Adiós a una de las últimas rosas de la Juventud Socialista Unificada.
Fallece en Valencia a los 87 años Mari Carmen Cuesta, la 'peque', que sobrevivó al trágico suceso de las 13 Rosas fusiladas por la represión franquista
PUBLICO.ES Madrid 17/10/2010 13:12 Actualizado: 17/10/2010 15:23

Mari Carmen Cuesta fue testigo de excepción de la crueldad con la que la dictadura franquista represalió a aquellos que no cometieron mayor delito que el de pertener al partido político que más se acercaba a su ideal de vida.

Al igual que las que fueron sus compañeras de prisión en la madrileña y abarrotada cárcel de mujeres de Ventas, Mari Carmen, la 'peque', militaba en la Juventud Socialista Unificada, motivo por el cual fue apresada y privada varios años de libertad.

A su salida de la cárcel, fue expulsada de Madrid, lo que la llevó hasta Valencia donde falleció ayer a los 87 años.

Como "muy buena persona y muy activa" la recuerda Gervasio Puerta, presidente de la Asociación de de Ex Presos y Represaliados Políticos Antifranquistas, entidad en la que Mari Carmen militó de forma "muy laboriosa", ha explicado Gervasio a Público.es.

Juventud entre barrotes
Mari Carmen, la joven activista de Madrid, fue detenida por la Policía franquista y encarcelada en 1939 junto a un grupo de militantes de las Juventudes Socialistas Unificadas (JSU) cuando tenía 16 años. Durante escasos meses compartió prisión en Ventas con sus compañeras y amigas de la organización política ya que pronto la injusticia y la sinrazón la separaron del trágico final que la dictadura tenía reservado para las muchachas madrilenas de la JSU.

El padre de Mari Carmen fue fusilado y sus restos aún los busca su hermana Ángela, de 91 años.
El 5 de agosto, trece jóvenes mujeres, entre las que había 7 menores de edad, fueron fusiladas por pertenecer a esta organización en el paredón del Cementerio del Este (hoy cementerio de la Almudena, nombre con el que lo rebautizó Franco).

Tras su ejecución, las jóvenes pasaron a la historia con el nombre de 'Las Trece rosas'. En realidad fueron 14 porque Antonia Torres, que se libró en ese momento porque en su expediente figuraba como 'Antonio', corrió la misma suerte meses después, en febrero de 1940.

Su historia fue reconstruida hace unos años en la novela de Carlos Fonseca, adaptada más tarde al cine. Carmen, al que el grupo de mujeres conocía como la 'peque' por ser la menor de todas ellas, fue condenada a 12 años y desterrada a 350 kilómetros de Madrid al recobrar la libertad. Fue entonces cuando comenzó su nueva vida en Valencia donde vivió con su hermana Angelita, que también había sido detenida y posteriomente liberada por no pertenecer a las JSU.

Búsqueda del padre
El drama de estas hermanas fue más allá de su reclusión en la cárcel de Madrid. Al padre lo fusilaron junto a otros 17 presos, y otro de los hermanos, piloto de la República, también fue encarcelado. Precisamente su hermana Angelita, de 91 años, sigue luchando por encontrar los restos de su padre.

La muerte de Mari Carmen ayer en Valencia, uno de los últimos testigos de esos primeros episodios de represión, ha conmocionado a representantes políticos de la izquierda como la Fundación Trece Rosas que, en palabras de su Presidente José Cepeda (PSM), la ha recordado como "una mujer irrepetible que con su aportación a la memoria colectiva de aquel hecho histórico, ha permitido que millones de españoles, 70 años más tarde, conozcan esa parte de la historia que estuvo silenciada por el caudillo".

"Su nombre, sus ideas, su lucha, su trabajo hoy están más vigentes que nunca en Madrid, en España y en el mundo; y su memoria al igual que la de su padre y sus compañeras de las Juventudes Socialistas Unificadas, jamás será borrada ya de la historia" concluyó Cepeda, rememorando las palabras que dejó escritas una de las rosas, Julia Conesa, antes de morir: "Que mi nombre no se borre de la historia".

Buscando las estrellas
de unos viejos zapatos,
encontré a un poeta
enamorado de la vida.

Tropecé con sus ojos,
siempre puros,
siempre abiertos
a la ilusión, al amor...
A la aventura,
de vivir cada día
como un hombre.

Y abiertos a encontrar
las estrellas, que aunque lucen,
jamás se ven a mediodía.

Las vislumbra, las coge
y las esparce.., a manos llenas
por la vida
de aquellos que quisieron
encontrarle.
De aquellos, que ni siquiera
conocía.

Quizás, cuando buscaba
en mis zapatos,
encontré una estrella…
Una de las que él…,
a manos llenas repartía.

(Para Marcos Ana. enero 2009 )

Fernando Macarro Castillo (Marcos Ana)
Estas fueron las razones aducidas para la concesión de la medalla de oro al trabajo a Marcos Ana.

“Querido Ministro,

En nombre de las organizaciones que representamos, nos dirigimos a ti en solicitud de la concesión, a propuesta del Ministerio que diriges, de la Medalla al Mérito en el Trabajo en su categoría de oro, a Marcos Ana, insigne poeta español y símbolo de la resistencia antifranquista.

Incontables son los méritos que jalonan la trayectoria vital de nuestro candidato. Cualidades imposibles de resumir en unas breves líneas. Por este motivo, nos permitimos adjuntar a nuestro escrito una documentación complementaria, cuya lectura confiamos te permita valorar la profunda dimensión humana de quien es internacionalmente considerado símbolo vivo de la concordia y la reconciliación española.

Con la plena seguridad de que contaremos con tu apoyo en esta iniciativa, recibe un cordial saludo de:

José Saramago

Ignacio Fernández Toxo

Cándido Méndez

Carlos Berzosa

Cayo Lara

Fernando Macarro Castillo, es el hombre que se esconde bajo el pseudónimo de lucha, Marcos Ana (compuesto con los nombres de sus padres). Nació el 20 de enero de 1920 en el municipio de Alconada (Salamanca) y se crió en Ventosa del Río Almar (Salamanca). Hijo de campesinos, tuvo una pobre formación y se vio obligado a trabajar desde pequeño en cualquier tarea que aportara ingresos familiares.

En 1936 se marchó al frente al estallar la guerra civil española, afiliándose a las Juventudes Socialistas Unificadas con tan sólo 16 años. No obstante, no pudo incorporarse totalmente al campo de batalla hasta 1938, cuando cumplió 18 años. Participó activamente en la defensa de Madrid como comisario político del Partido Comunista. A pesar de que pudo huir hacia el puerto de Alicante en los últimos días de la contienda, fue capturado en ese mismo lugar por una división italiana fascista y batallones franquistas, en lo que supuso el escenario final de la guerra civil.

Allí comenzaría un peregrinaje por los primeros escenarios del horror de la recién instaurada dictadura franquista. El 31 de marzo de 1939 fue llevado al Campo de los Almendros (Alicante) y después de unos días, al campo de concentración de Albatera, del que pudo escapar semanas después haciéndose pasar por menor de edad.

Usando los contactos que conocía realizó el trayecto de vuelta a Madrid, donde fue detenido después de una semana. Torturado y malherido por las palizas a las que fue sometido desde su detención, fue condenado a muerte, permaneciendo encarcelado 23 años ininterrumpidos; de los cuales, los últimos dieciséis los pasó en la Prisión central de Burgos. Fue en este penal, donde escribió los poemas que le hicieron popular y que contribuyeron a desencadenar una campaña de solidaridad en su favor. Rafael Alberti, Pablo Neruda, Louis Aragón, Miguel Ángel Asturias y otros, extendieron su nombre por el mundo, defendiendo los valores que representaba de sacrificio y la lucha por la libertad y la democracia. Fue el primer preso español apadrinado por Amnistía Internacional.

Tras ser liberado, Marcos Ana, se entregó por entero a difundir su experiencia allá donde su presencia era requerida, recorriendo toda Europa y América; al mismo tiempo, fundaba en París el CISE, el Centro de Información y Solidaridad con España, cuyo Presidente de honor fue Pablo Picasso.

Regresó a España con la Amnistía de 1976, donde continúa su inagotable labor y lucha en la actualidad.”

Quiero pediros disculpas a todos los que seguís este Rincón, por mis ausencias, que no conteste a vuestros mensajes y que últimamente no actualice tan a menudo el blog. Pero un nuevo proyecto en mi vida, me tiene de momento ocupada casi las 24 horas y por ello el poco tiempo que tengo, intento ponerme al día con el correo y dar una vuelta por vuestros diferentes blogs, aunque no tenga tiempo de dejaros mensajes, pero si estar informada de cómo va todo.
Así que en un tiempo estaré prácticamente ausente de palabras, pero estaré de pensamiento con todos vosotros, por lo que quería daros las gracias a todos los amigos y los que seguís este Rincón; y pediros que sigáis caminando por este Rincón de la Memoria, que seguiré luchando por esa Memoria y siempre que un hueco en el tiempo, me lo permita, seguiré publicando nuevas historias, aunque no pueda comentarla con vosotros, pero para eso estaréis vosotros ahí, para que nunca más la Memoria sea Silenciada y Olvidada.
Por ello Gracias y pase lo que pase recordar que la Memoria es el camino hacia la Libertad.
¡Salud, Memoria y Libertad!

Homenaje a mi abuela Modesta
9 de Octubre de 2009

Elige una mesa solitaria y se sienta en la terraza de la cafetería, frente al ayuntamiento en el que sesenta y cuatro años antes fue detenido su abuelo. Es un día soleado y en la plaza varios peregrinos miran mapas, sacan sus pies de las botas para relajarlos, detienen sus bicicletas para tomar un respiro o intentan localizar las flechas amarillas que les indican por dónde deben seguir su camino. Remueve distraído el café con leche y repasa las anotaciones de su cuaderno; en los márgenes apunta correcciones, ideas o comentarios. Alza la vista y observa la puerta a la que un día se acercó su padre para llevarle al abuelo detenido algo de comida y una muda limpia. Imagina al guardia que al principio ignora conscientemente a aquel muchacho que le mira con los ojos asustados y después le dice sonriendo, a ese niño angustiado al que le faltan dos días para cumplir diez años, que el padre al que quiere visitar ha escapado por una ventana, que ya no está ahí. En ese momento es capaz de sentir cómo a su padre se le evapora la infancia, se le apaga el mundo, se le paraliza el corazón y la angustia le recorre el cuerpo de los pies a la cabeza, antes de llegar resoplando a casa para decirle a la madre que padre se ha fugado, que según le dicen saltó por una ventana y no saben nada de él.

La imagen de su abuela gritando, desesperada, asustada, incapaz de recoger los añicos de su biografía rota, herida de la manera más profunda, se instala en su cabeza. La ve tirando cualquier cosa que tuviera en ese momento en la mano, soltando el delantal como si quedara suspendido en el aire al tiempo que sale corriendo hacia el ayuntamiento, desbocada, poseída por un temor sin límites, por un dolor infinito, por la terrible sensación de que algo fundamental se ha desprendido de su vida para siempre. Apenas respira hasta que llega a la plaza e interroga al falangista que vigila la puerta. El hombre le recrimina pero la angustia la incapacita para controlarse y grita que quiere que le digan dónde está su marido, que quiere saber qué le han hecho. Al tiempo le sujeta los brazos al hombre que vigila la entrada, se los agita, como si tratara de acelerar la respuesta para despejar una décima de segundo antes esa duda terrible, esa nube de plomo que acaba de derramarse sobre su horizonte. El guardián la empuja, se separa de ella y esta vez se ahorra la sonrisa para decirle que su marido no está allí, que él no ha hecho el turno de noche pero cree que se escapó. Y entonces ella, convertida en un inmenso lamento trata de entrar, de ver que ya no está, y el guardia la sujeta, mientras ella patalea, araña, lucha. Quiere recorrer cada rincón de aquel edificio, quiere oler las baldosas, la reja de la celda donde su marido ha estado detenido, el catre donde ha dormido, respirar el último aire con el que él ha llenado sus pulmones, comprobar que no le mienten y quizá no quieren que lo vea torturado, golpeado, amoratado. Pero entonces otros dos hombres salen a su encuentro y la sujetan y le dicen que no tiene nada que buscar, que a su marido lo llevaron de paseo.

La mujer sigue luchando, batallando; intenta esquivar lo inevitable, hasta que un grito sale de su garganta, un grito que nunca más volverá a repetir, un grito que asusta y paraliza el aire, lo tiñe, lo oscurece; que detiene a todos los que en ese momento atraviesan la plaza, que estremece a quienes saben exactamente lo que significa, que congela las lágrimas de sus hijos, que la han seguido hasta allí asustados porque presienten que se les evapora la infancia y no identifican exactamente por qué, hasta que aquella palabra, aquel polisílabo con el que su madre enuncia una verdad que deja de existir en ese mismo instante: “¡Asesinos!”.

La garganta de la madre lanza aquel estallido como una inmensa ola que derrumba el silencio que en las últimas semanas el pueblo ha construido para vivir como si aquellos crímenes no estuvieran ocurriendo, como si los camiones que de noche salen cargados después del toque de queda no fueran a ninguna parte, como si las mujeres a las que no se les permite vestir de luto no se mordieran los labios para sujetar su llanto, como si nadie viera a los niños con la mirada perdida que de un día para otro abandonan la escuela para ir a trabajar, como si no hubiera familias que un día recogen sus pocas pertenencias y abandonan el pueblo porque lo que hasta ese día era suyo ha dejado de pertenecerles.

(Del libro que estoy escribiendo: Agujeros en la niebla)
Emilio Silva

Estos últimos meses están siendo muy tristes por las ausencias, de las cuales una parte de sentimientos y emociones se van con cada uno de los seres ausentes en presencia y eternos en recuerdo. Pues el Domingo como ya todos sabéis y muchos ya habéis rendido un homenaje, también nos decía adiós Mario Benedetti un poeta comprometido con los derechos humanos y la Memoria, como tantos otros poetas y amigos que cuando se marchan dejan una gran tristeza. Y yo también quería decirle adiós, no tengo palabras, así que me quedaría con todo y cada uno de sus poemas, pero os dejo uno que quedo grabado en mi memoria desde niña y siempre he recitado. Quiero compartir también un video con algunos de sus poemas recitados en su dulce voz y algunas sugerencias para leer. Un Abrazo.

"Ausencias" es un proyecto que partiendo de material fotográfico de álbumes familiares muestra quince casos a través de los cuales se pone rostro al universo de los que ya no están: trabajadores, militantes barriales, estudiantes, obreros, profesionales, familias enteras; ellas y ellos víctimas del plan sistemático de represión ilegal y desaparición forzada de personas, instaurado por la dictadura militar argentina, entre 1976 y 1983.

El juego de las diferencias por IGNACIO VIDAL-FOLCH 27/10/2007
Las instantáneas familiares tienen gracia, y parte de la gracia está en la relativa espontaneidad de la imagen captada por la pupila mecánica, la gracia salta del relativo desorden, de las asimetrías, de las torpezas de composición, envuelve como halo las figuras familiares, y la imagen tiene un valor incalculable para los retratados y para quienes les miran, pasados los años como sombras de instantes arrebatadas al flujo del tiempo y cuajadas en fetiche bidimensional. Cuando la foto retrata a un muerto y es la única imagen física que queda de él su valor se multiplica para los deudos... Lo que ha hecho el fotógrafo argentino Gustavo Germano -en su por muchos conceptos extraordinaria- exposición de la Casa América es exactamente lo contrario y lo
complementario de esas fotos de álbum familiar espontáneas y sin mayores pretensiones: cada foto ha sido estudiada, fríamente calculada y deliberada, para hacer compañía y subrayar el contraste con otra, a la que acompaña. Esa deliberación y artificiosidad agregan una nueva capa de inquietud a la exposición. Estas parejas de fotos parecen una variante tétrica de esos irritantes dibujos de Laplace, "encuentre las siete diferencias": había dos mujeres, ahora sólo hay una. Sonreían y eran jóvenes, es mayor y no sonríe. Había flores en el jarrón, el jarrón está vacío. Había sobre la mesa un juego de llaves, no está. En el espejo se reflejaban dos cabezas, ahora sólo una...
Encuadradas en los mismos decorados que las antiguas instantáneas familiares, lo que las nuevas fotos vienen a subrayar y contornear y denunciar no es la imagen de una persona, sino su ausencia; no su silueta, sino el hueco que ocupaban; no su vida, sino la que no han vivido. El escenario es el mismo; los personajes -los supervivientes- también, y además se han colocado en la misma pose. El descuidado buen humor de la ocasión en que se tomó una imagen una mañana de primavera de hace 30 años ahora se ha convertido en un momento de una gravedad solemne. Entre uno y otro instante ha sucedido una desgracia impeorable, y eso es lo que muestran estas parejas de fotos: la desgracia que pasó entre ellas, la irrupción fuera de cámara de los
comandos de la dictadura, el secuestro, la "desaparición"... y, además, 30 años... Son fotos turbadoras, inapelables y, porque representan el tiempo y lo que durante todo ese tiempo no ha sido, literalmente inefables: o sea, que no se pueden explicar con palabras; ni es lícito hacer literatura alrededor, pero algo más habrá que decir... Por ejemplo, sobre el autor: Gustavo Germano, que hoy tiene 43 años, trabajaba como fotógrafo en Análisis, un semanario provincial de Paraná, Entrerríos, combativa y brava, en la época del patilludo (Menem es nombre que no se pronuncia, porque es gafe)... A principios de 2001, pocos meses antes del corralito, cansado del eterno retorno de lo idéntico en su país, en cuyo clima enrarecido se percibían ya los efluvios de la nueva catástrofe, emigró a Barcelona, donde reside desde entonces, con su mujer y sus dos
hijos, y donde se gana la vida como fotógrafo en eventos industriales, comerciales.
Desde el año 97, cuando rodó un vídeo documental sobre los militantes de las asociaciones estudiantiles de las escuelas secundarias, de los cuales unos acabaron presos; otros, "exiliados en el armario", es decir, prudentemente retirados hacia la vida interior, y otros, "desaparecidos", entre ellos su propio hermano, Gustavo venía pensando en que en realidad lo que le hubiera gustado de su hermano hubiera sido verlo envejecer, y empezó a forjarse la idea de cómo contar esto a través de la fotografía.

Grupo de amigos en 1971.Hoy faltan dos.

Raul y su hemano Manuel con sus novias en 1973.

Omar y su hermano Mario en 1975.

Laura con sus padres en 1976.

Hoy un 14 de Abril de 1931 se proclamaba en España la II República, y como ya hay muchos amigos que hablan de este Aniversario, yo solamente quiero rendir un humilde homenaje a todos los que lucharon para que la república triunfará y siguiera vigente; y quiero tener un recuerdo especial por los Olvidados y los que lucharon para que hoy nosotros, las generaciones venideras viviéramos en libertad.
Hoy quiero que empiece nuestra revolución, por todos ellos, que merecen que de una vez por todas se les de un recuerdo honrado y una Memoria Digna de toda la Sociedad.
¡Salud, Memoria y Libertad!

Amigos, camaradas, hermanos, aquí estamos de nuevo, junto a vuestro duro silencio, para hablar por vuestras bocas enterradas. Ahora hace 70 años que perdimos la guerra, o que nos la hicieron perder los apóstoles de la capitulación. Y llegó “la paz”, la negra paz del franquismo, una red implacable de sangre y odio que nos apresó rabiosamente a todos los defensores de la libertad y la República.

“Sin diques quedó el llanto
Los olivos ardiendo. Desgarradas
con lívido espanto las palomas,
y el toro seco del terror, allanado
la paz de los hogares”.

España se convirtió en un campo de exterminio, en un oscuro paredón donde la máquina de matar trabajaba sin descanso. Miles de españoles eran conducidos como rebaños a las cárceles y a los campos de concentración, y otros directamente a improvisados mataderos, donde eran asesinados, tras de haber sido torturados. Y después, la trágica parodia de los siniestros Tribunales franquistas, verdugos elegidos, que dictaron y ejecutaron vuestro fusilamiento.

Desde su forzado exilio Rafael Alberti describía aquel tiempo:

“Miradla allí,
la Muerte está en su casa.
Se oye un ciego reloj de horas desiertas.
Y hay muchas calles por donde nadie pasa,
porque ya nadie puede abrir sus puertas.
¡Cuidad que ni una sombra se despierte
en esa triste Casa de la Muerte!”

Y ese genocidio duró 40 años. Y cayeron los mejores hombres y mujeres, o adolescentes como las 13 rosas. Se ensañaron con vosotros, por ser los más comprometidos en la lucha por la felicidad del pueblo. Pero no pudieron exterminar vuestro ejemplo, ni apagar el fulgor de vuestra sangre asesinada. Quisieron mataros y os multiplicaron; ahora sois eternos, formáis parte de la historia. Y viviréis eternamente en nuestro recuerdo y en el pensamiento y en el corazón de las generaciones venideras.

Como escribió Pablo Neruda en su “Viaje al corazón de Quevedo:”

“Cuando la tiranía oscurece la tierra y castiga las espaldas del pueblo, antes que nada busca la voz más alta y cae su cabeza al fondo del pozo de la Historia. La tiranía corta la cabeza que canta, pero la voz, en el fondo del pozo, vuelve a los manantiales secretos de la tierra y desde la oscuridad sube por la boca del pueblo…”

Y así volvéis permanente a nosotros, porque todos los tiranos juntos con su siniestro poderío, con sus máquinas de matar, no valen lo que un minuto de vuestra vida, no pesan lo que una palabra nuestra y nunca podrán arrancaros de la memoria y del corazón de nuestro pueblo.

¿Cómo sería posible olvidar, como podría hacerlo yo, que conviví con vosotros en mis años de condenado a muerte, que compartimos el pan y el hambre y que a muchos os di, estremecido de dolor y orgullo, el último abrazo cuando ibais a enfrentaros a la madrugada final de vuestra vida?
¿Y como olvidar el sufrimiento de vuestras esposas o novias, de vuestras madres que dejaron los mejores años de su vida pegadas como enredaderas humanas a los muros de las prisiones?

Hermanos, yo pude salvarme de aquel naufragio, después de 23 años consecutivos de prisión, pero vuestra muerte quedó para siempre abrazada a mi vida. Y al recobrar la libertad os llevé conmigo y golpeamos juntos las puertas del mundo exigiendo solidaridad para España y para sus hijos encadenados.

Y hoy, aunque parezca increíble, a los 30 años de democracia, tenemos que seguir luchando, con la triste autoridad de vuestra muerte y mi vida, para recuperar la memoria histórica, y para que se reconozca pública e institucionalmente nuestra lucha y vuestro sacrificio frente a la estrategia cómplice del olvido y los falsificadores de la historia.

Después de una Dictadura como la que sufrimos, que segó vuestras vidas y la de tantos y tantas hombres y mujeres, no podemos arrancar esa página de la historia para que se la lleve el viento del olvido. Hay que escribirla con el alfabeto del horror, para que esa tragedia que nos tocó sufrir a nosotros, no sea posible nunca más ni para nadie en España.
Conocer la historia de ese tiempo atroz es el más valioso legado que podemos dejar a la juventud de hoy, y la mejor vacuna para proteger la libertad y el futuro de las nuevas generaciones.

Y en esta lucha, podéis sentiros orgullosos de vuestros hijos, de vuestros nietos y nietas, de vuestros familiares, que a golpes de corazón y perseverancia os han arrancado del olvido y están ayudando a construir el gran memorial de la resistencia antifascista.

Hoy, el colectivo “Memoria y Libertad”, al que ellos y ellas pertenecen, nos ha convocado para rendiros este homenaje. Y aquí estamos, junto a un jardín vertical de claveles rojos, erguido como un símbolo sobre las tapias del cementerio. No venimos a llorar vuestra muerte, aunque tengamos que apretar el corazón para evitarlo, sino a afirmar nuestra voluntad de llevar adelante los nobles ideales de vuestra vida.

Hermanos inmortales: sobre estas tapias, ayer salpicadas de sangre y hoy cubiertas de flores rojas, debierais grabar un breve testamento, con los versos que Alberti puso en boca de Juan Panadero:

“Me hirieron, me golpearon,
y hasta me dieron la muerte,
pero jamás me doblaron!”

Marcos Ana

En siete días nos volvemos a encontrar otro año más, en la Tapia del Cementerio de la Almudena, para honrar la memoria contra el Olvido. Os dejo con el mensaje de Memoria y Libertad, en el que nos invita a asistir. Si puedes no te lo pierdas, allí nos vemos.


Nuevamente esperamos que voluntades y sentimientos nos hagan coincidir en otro homenaje entrañable y esperanzador.

Después de afrontar ilusiones y desilusiones en un año repleto de actividades encaminadas a la búsqueda y reconocimiento de los nuestros, debemos felicitarnos por persistir en estos nobles e imprescindibles objetivos. Con mayor fuerza y unión que meses atrás y con la experiencia del trabajo diario, los pequeños logros personales y colectivos que, hasta ahora, nos dan el optimismo necesario para seguir luchando y regresar juntos de nuevo a la tapia con nuestros claveles.

Esta vez, por motivos de calendario y conmemoraciones, el Homenaje se traslada al sábado 28 de marzo, 70 aniversario de la entrada de las tropas rebeldes en la capital, e inicio en ella de la brutal represión franquista, ya sobradamente conocida en otros territorios ocupados.

Como en otras ocasiones, llevaremos sus retratos, sus cartas, sus canciones y, este año además, leeremos las nuestras, con nuestros deseos, preguntas y respuestas. Son muchos años ya sin tener noticias…

Confiamos (ya sabéis que solo disponemos de nuestra voluntad), que podamos participar todos para conseguir que las víctimas, y estos 70 años de impunidad, no queden en el olvido. Estamos todos invitados.

Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.

Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.

Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
y como desde aquel día todo parece más feo.

Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
y bajo los adoquines no había arena de playa.

Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,
sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.

Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.

Estas lineas llegan con retraso, pero igualmente quiero compartirlas con todos. Un abrazo.


Escribe Marcos Ana…

Hoy estuve en la manifestación del 8 de marzo, con motivo de la Jornada Internacional de la mujer trabajadora. Cuando estoy en Madrid acudo siempre a esta cita. La manifestación de hoy ha resultado espléndida, por su continente y por su contenido. Un río humano, desbordado, multicolor y festivo, lleno de pancartas y canciones, de juventud, con la alegría de la lucha por todo lo que las mujeres aún tienen que reivindicar.

(Y no pude evitar, perdonadme este paréntesis, el recuerdo de nuestras madres, esposas o novias, las mujeres de los presos políticos, a las que debemos tanto, que en otros tiempos oscuros y en otra lucha (que es la misma lucha) vivieron años y años pegadas como enredaderas humanas a los muros de nuestras prisiones)

Antes yo tenía la costumbre, cada el 8 de marzo, de presentarme muy temprano en la sede del Comité Central con un mazo de claveles rojos y los iba repartiendo a todas las compañeras que trabajaban en la sede. Y nunca olvidaba, mientras vivió, ofrecer una rosa muy especial a Dolores, nuestra inolvidable Pasionaria, pues su despacho estaba muy cerca del mío…

Ahora mi vida está tan llena de compromisos que no tengo tiempo ni de comprar flores. Pero ha sido una suerte estar hoy en Madrid para vivir la jornada apasionante de esta mañana de sol y de esperanza.

¡Felicidades, compañeras! ¡Vuestra lucha es nuestro orgullo!

Un fuerte abrazo con los colores más vivos del futuro, un futuro que nos pertenece y por el que seguiremos luchando.

Marcos Ana