El Rincón de la Memoria

No te dejes vencer por el desaliento

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.No te dejes vencer por el desaliento.No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,que es casi un deber.No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.No dejes de creer que las palabras y las poesías sí pueden cambiar el mundo.Pase lo que pase nuestra esencia está intacta. Somos seres llenos de pasión.La vida es desierto y oasis.Nos derriba, nos lastima, nos enseña, nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia.Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra continúa:Tú puedes aportar una estrofa. No dejes nunca de soñar, porque en sueños es libre el hombre.No caigas en el peor de los errores: el silencio.La mayoría vive en un silencio espantoso.No te resignes. Huye."Emito mis alaridos por los techos de este mundo",dice el poeta.Valora la belleza de las cosas simples.Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas, pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.Eso transforma la vida en un infierno.Disfruta del pánico que te provoca tener la vida por delante.Vívela intensamente, sin mediocridad.Piensa que en ti está el futuro y encara la tarea con orgullo y sin miedo.Aprende de quienes puedan enseñarte.Las experiencias de quienes nos precedieron de nuestros "poetas muertos", te ayudan a caminar por la vida.La sociedad de hoy somos nosotros. Los "poetas vivos".No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas… Walt Whitman.Versión de: Leandro Wolfson

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Nazim Hikmet

Reseña biográfica:

Poeta, dramaturgo y novelista turco nacido en Salónica, hoy ciudad griega, en 1902.Gracias a que su abuelo fue poeta, su padre diplomático y su madre pintora, creció en un ambiente familiar intelectual. Estudió en un colegio francés y a los 19 años viajó a Moscú donde estudió Ciencias Políticas y profundizó su interés sobre el comunismo, del que fue siempre ferviente practicante.En 1924 regresó a Estambul, trabajó activamente en la política, eludió la cárcel viajando de nuevo a Moscú, y al radicarse de nuevo en Turquía en 1929, alternó la lucha política con la publicación de obras de teatro, novelas y varios poemarios, entre los que sobresalen "Y van 3" en 1930, "Telegrama nocturno" en 1932, y "La ciudad que perdió la voz" en 1933. En los años siguientes CONTINUÓ con la lucha antifascista, publicó "La epopeya de Sheik Bedreddin" en 1936.

En 1938 fue condenado a 28 años y 4 meses de prisión por sedición. Pasó doce años en la cárcel. En la prisión de Bursa conoció a los jóvenes Orhan Kemal, futuro gran escritor, e Ibrahim Balaban, que alcanzaría el éxito con su obra pictórica. Durante su permanencia en prisión contrajo matrimonio con Münevver Andaç (fue su segundo matrimonio). En la cárcel escribió sus Poemas de las 22-23 horas, y su obra más ambiciosa, Paisajes humanos de mi país, en la que se proponía retratar a su pueblo en diferentes momentos históricos.
Gracias a una importante campaña internacional para pedir su liberación, es amnistiado en 1951. Ese mismo año abandona Turquía para siempre. Despojado de su nacionalidad turca, terminó su vida en el exilio como ciudadano polaco. Murió de un ataque al corazón en Moscú.

AUTOBIOGRAFÍA

Nací en 1902
no he vuelto nunca a mi ciudad natal
no me gustan los retornos
a los tres años en Alepo era nieto de bajá
a los diecinueve estudiante en la universidad comunista de Moscú
a los cuarenta y nueve otra vez en Moscú invitado por el Comité Central
y desde los catorce años soy poeta

hay hombres que conocen las diferentes clases de hierbas; otros, de peces;
yo, de separaciones
hay hombres que se saben de memoria el nombre de cada estrella;
yo, de nostalgias
he dormido en las cárceles y en los grandes hoteles
he conocido el hambre y también la huelga de hambre y no hay plato
que no haya probado
a los treinta años quisieron ahorcarme
a los cuarenta y ocho quisieron concederme el Premio mundial de la Paz
y me lo concedieron
a los treinta y seis durante medio año sólo pude recorrer cuatro metros
cuadrados de hormigón
a los cincuenta y nueve volé desde Praga a La Habana
en dieciocho horas
no conocí a Lenin pero hice la guardia de honor junto a su féretro en 1924
en 1961 el mausoleo que visito son sus libros
han intentado alejarme de mi partido
pero han fracasado
tampoco he sido aplastado por los ídolos caídos
en 1951 viajé por mar hacia la muerte con un joven camarada
en 1952 con el corazón cascado esperé la muerte durante cuatro meses
estuve locamente celoso de las mujeres a las que amé
no envidié a nadie ni siquiera a Charlot
engañé a mis mujeres
pero nunca hablé mal de mis amigos a sus espaldas
he bebido pero no soy un borracho
tuve la suerte de ganarme siempre el pan con el sudor de mi frente
si mentí fue porque sentí vergüenza ajena
por piedad
pero también he mentido porque sí
he montado en tren en avión y en coche
la mayoría no puede hacerlo
he ido a la ópera
la mayoría no puede ir y ni siquiera sabe que existe
sin embargo desde 1921 no voya muchos de los sitios
donde va la mayoría la mezquita la iglesia la sinagoga
el templo el curandero
pero a veces me gusta que me lean los posos de café
se me ha publicado en treinta o cuarenta lenguas
pero estoy prohibido en Turquía en mi propia lengua
hasta ahora no he tenido cáncer
tampoco es obligatorio
nunca seré primer ministro o algo parecido
tampoco me gustaría serlo
nunca he ido a la guerra
no he descendido a los refugios en medio de la noche
no he recorrido los caminos del exilio bajo el vuelo rasante de los avi0nes
pero me he enamorado ya cerca de los sesenta
camaradas en pocas palabras
hoy en Berlín aunque muerto de nostalgia
puedo decir que he vivido como un hombre
pero los años que me quedan por vivir
y las cosas que puedan sucederme
¿quién lo sabe?

Esta autobiografía fue escrita en Berlín Oriental el 11 de setiembre de 1961

De "Últimos poemas 1959-1960-1961"
Versión de Fernando García Burillo
(Ediciones del oriente y del mediterráneo -Madrid 2000)

Premio Christa Leem a Nuestro querido Marcos Ana

La cultura catalana premia al poeta comunista Marcos Ana

MARTA CERVERA

El antiguo Ritz abrió excepcionalmente sus puertas el lunes por la noche para acoger la tercera edición del Premio Christa Leem, que otorga Un dels Nostres, un lobi comprometido con la cultura presidido por Joan Estrada. El acto congregó a gente muy diversa. Desde cantantes como Loquillo y Lídia Pujol, hasta diseñadoras de lujo como la peletera Elena Benarroch.
Marcos Ana, poeta comunista que sobrevivió 23 años en las cárceles franquistas, de donde salió a los 41, recibió el Premio Christa Leem por "ser nuestra memoria y nuestra dignidad", destacó Estrada. José Pérez Ocaña, pintor e inigualable figura de la Barcelona canalla de los años 70, también fue homenajeado en el 25 aniversario de su muerte. "Me parece vergonzoso que no se haya hecho aún una exposición antológica de su última obra. La Barcelona de hoy no es la de Ocaña porque los responsables de Cultura no tienen ninguna sensibilidad", declaró el hermano gemelo del artista al recoger el galardón de manos de Carles Martí, exconcejal de Cultura del Ayuntamiento y actual primer teniente de alcalde."Acepto el reto: la montaremos", se apresuró a contestar Martí ante los aplausos del público. Aunque muchos presentes en el acto como Nazario, artista amigo de Ocaña, no acababan de creérselo ya que Ferran Mascarell, cuando era responsable de Cultura, prometió lo mismo en el 2002 y no hizo nada. "Hace años monté todo el proyecto y después me percaté que el Ayuntamiento ni siquiera la tenía prevista. Ahora hay otros lugares donde sí hay interés", explicó Nazario.
Marcos Ana, cuyo nombre real es Fernando Macarro, se emocionó al recibir el premio. "Solo soy otro más de muchos otros" dijo en referencia a otros que como él sufrieron y lucharon en cautividad. Pedro Almodóvar, que llevará al cine su libro autobiográfico Decidme cómo es un árbol, que no pudo acudir a la entrega y envió una carta que leyó la actriz Loles León.

"Museo Virtual de la Memoria Histórica"

¿Instalará Aguirre una placa comemorativa en la Puerta del Sol como le solicitan?

Crean un museo virtual de la Memoria Histórica en Madrid

La asociación Memoria y Libertad ha creado una web que pretende ser un “museo virtual de la memoria republicana en Madrid”. En la página pueden leerse historias diversas sobre los represaliados en la dictadura franquista, que van acompañadas de todo tipo de documentos gráficos, desde fotografías, objetos personales, cartas y gran número de testimonios. En paralelo a esta iniciativa, la Asociación para la Recuperación de la Memoria Histórica (ARMH) ha pedio permiso a la Comunidad de Madrid para colocar una placa en memoria de los asesinados durante el franquismo en el edificio de la Puerta del Sol.

La asociación de memoria histórica madrileña Memoria y Libertad ha puesto en marcha un “museo virtual”, una página web en la que se recogen los más variopintos objetos dedicados a honrar la memoria de los madrileños que fueron represaliados y asesinados durante la guerra civil y la dictadura.

Historias de represión
Según se indica en la web, la intención de este museo virtual sería sacar a la luz los cientos de historias de represión y sufrimiento de las familias republicanas y recuperar la dignidad de aquellos que fueron detenidos, torturados, e incluso asesinados por el régimen franquista.

"No queremos olvidarles"
“La represión en Madrid llevó a las cárceles a miles de personas. Algunas desaparecieron para siempre y sólo quedó de ellos el recuerdo oculto que sus familiares guardaron entre el miedo y el dolor (…). Tímidamente van saliendo a la luz, objetos, recuerdos, nombres. Y hoy, seguimos perdiendo la ocasión de conocer nuestra historia, de regalar algo de justicia a quienes sufrieron por defender unos ideales nobles y proclamar la libertad. Este museo es por todos ellos, porque no queremos olvidarles”, apunta la web.

Placa en Sol
En paralelo a esta iniciativa, la ARMH ha solicitado ante el Gobierno regional de Esperanza Aguirre que se coloque una placa conmemorativa a los represalidados en la guerra en el edificio de la Administración de la Comunidad, en la Puerta del Sol. En dicho edificio se producjeron durante la dictadura detenciones, torturas y fusilamientos de decenas de madrileños contrarios al régimen.

"Lugar embemático de la represión"
El edificio, entonces sede de la Dirección General de Seguridad, “fue lugar emblemático de la represión franquista”, aseguran desde la asociación, por lo que piden colocar una placa conmemorativa “en recuerdo del sufrimiento padecido por todos esos hombres y mujeres durante los oscuros años sin libertad del franquismo y para condenar el uso de la fuerza para la imposición de las ideas”.

Calle Humahuaca

Desde hace 60 años que vivo en Almagro, anduve por Peron y Bustamante donde me hice de San Lorenzo a los 6 años, luego viví en un conventillo de Humahuaca, estudié en la escuelita de Bustamante donde algún día si Dios quiere voy a ir a hacerles una charla sobre poesía a los chicos, cosa que ya he hecho en otros colegios pero no en el mío tan querido, actualmente vivo en Acuña a 1/2 cuadra del mercado de las flores, me encantaba el pasamanos de la placita, el fútbol me enloquecía pero siempre fui un tronco.

En el colegio de Bustamante la Maestra de 3º me regalo un libro que guardaba con cariño pues fue un premio, pero ahora que ya no lo tengo me doy cuenta que fue una premonición, se llamaba el "niño poeta" y bueno, a los sesenta y pico me hice poeta.

El Conventillo del Abasto
Oh que orgulloso me siento
esta mañana de Mayo
llevando sobre mi pecho
el color azul y blanco
el color de la bandera
que flamea allá en lo alto
recordando la grandeza
de los próceres de Mayo

Estos versos los aprendí cuando era chico, pero no los aprendí en el colegio ni en mi libro de lectura, los aprendí de Carlitos el chico de la pieza de al lado del conventillo de la calle Humahuaca, donde vivíamos, Carlitos siempre estaba encargado de decir versos porque iba al colegio impecable con el delantal blanco bien planchado y el jopo peinado con gomina, para aprender esos versos Carlitos los repetía en voz alta yendo y viniendo por el patio del conventillo, por lo general junto con él, los aprendíamos todos los de la casa, de Carlitos también recuerdo un pedacito de otro versito que decía así, "French y Berutti capitanean la gente joven que se aglomera" , la que también ponía un versito para las fiestas patrias era doña Alicia, doña Alicia había llegado al conventillo con un señor que al tiempo se marchó a comprar cigarrillos y nunca más volvió, de ella también se comentaba que tenía una hija grande, el comentario siempre era en voz baja, porque parece que la chica era de un señor anterior y no del que se fue a buscar los cigarrillos, esto de la hija siempre fue un rumor porque nunca se la vio por el conventillo, al menos en los años en que yo viví, bueno el versito que decía Doña Alicia era así " En el pecho de lo niño un pájaro poso el vuelo un pájaro pequeñito del mismo color del cielo" siempre se sonreía cuando decía "de lo niño" yo me imaginaba que se acordaría de la hija cuando era chica, que seguramente sería ella la que habría dicho el verso así, yo me imaginaba pero nunca decía nada, pues desde chico me di cuenta, como se dan cuenta todos los pibes, que había cosas de las cuales nosotros no podíamos hablar, el versito la verdad era hermoso, todos entendíamos en seguida, que se trataba de la escarapela cuando hablaba del pájaro en el pecho, decía unas palabras y quería decir otras, con los años aprendí que eso era lo que se llama metáfora, hablando de versos también recuerdo que en la radio del papá de Carlitos, que era el único que tenía radio en el conventillo, escuchaba a Hector Gagliardi que recitaba unos versos que hablaban de la guerra y de los chicos que en Europa pasaban hambre, me acuerdo un poquito, era más o menos así "Y que hace frío y que hiela y que no tienen ropita que donde estaba la aldea con la capilla chiquita nunca más en noche buena llamará la campanita, y vagan por los caminos buscando lo que no encuentran con los ojitos hundidos y los piecitos con grietas, vencedores y vencidos los arrastró la tormenta y el viento de los caminos arrastra sus almas muertas, y cae la nieve en Europa y lo que toca lo aquieta es el traje de una novia que esperando quedo muerta" y ahí me di cuenta la suerte que había tenido yo de nacer en la Argentina, era como un milagro como una bendición que me había dado Dios, un regalo, un regalo especial que Dios me había hecho, y me sentía tan orgulloso de ser argentino, yo que iba a pasar hambre si mi vieja me preparaba unos pedazos enorme de pan con manteca y encima, encima le ponía azúcar. ¿Y la ropa? Si hasta tenía un pantalón sin estrenar, me lo había regalado mi madrina para mi cumpleaños, miren lo que me vino a regalar, un pantalón y eso que yo la había llevado a la vidriera de la juguetería donde había un hermoso revolver de “comboy” con la empuñadura blanca como el que usaba el muchachito de las películas, eso era lo que yo quería y más bronca le agarré al pantalón cuando la escuché a la vieja que le decía a mi madrina "el pantalón lo tengo guardado para cuando lo lleve al nene al doctor porque lo quiero hacer operar de la garganta".
A mi papá nunca lo veía, se iba a la mañana temprano y volvía a la noche cuando yo ya estaba dormido, en cambio el papá de Carlitos trabajaba nada más que a la mañana en un frigorífico donde era matambrero y ganaba muy bien, yo pensaba que ellos eran ricos porque tenían la radio, eran tucumanos, la tucumana hacía unas empanadas riquísimas. Siempre le sobraba relleno que comíamos los chicos con una cuchara grandota de madera, al padre de Carlitos siempre lo recuerdo, se sentaba el gordo en la puerta de calle con su camiseta blanca, y la tucumana le cebaba mate iba y venia por el zaguán, el gordo leía el diario y le gustaba vernos a los chicos jugar a la pelota, la calle Humahuaca era una calle muy especial, terminaba o empezaba ahí a unos metros de la casa contra el Mercado de Abasto, a la noche llegaban los camiones con la mercadería, a la madrugaba los minoristas la cargaban en los carros y al medio día, después que la parte mayorista del mercado se cerraba venían unas máquinas que lavaban la calle, quedaba todo limpito hecho un espejo, y de ahí hasta la noche la calle era nuestra, para los chicos, como jugábamos a la pelota a veces la pelota era de goma otras de trapo pero que importaba para gritar gol todo servía, un día me acuerdo, apareció una verdadera pelota de fútbol, la trajo uno de los pibes, no recuerdo quien era lo que recuerdo es que cuando le preguntamos quien se la había regalado, nos contó que se la había conseguido un tío, que lo único que había que hacer era escribir una carta a la Sra. Eva Perón, calle Perú 190 poner adentro del sobre nuestro nombre y dirección y en poco tiempo nos mandaría la pelota, me fui corriendo a la pieza repitiendo Perú 190 el nombre de Evita era fácil de acordarse, agarré la cartera del colegio y en la contratapa del libro de lectura anoté Perú 190, pero yo siempre fui así pensé hacer tantas cosas que al final nunca las hice, quizá era que había que comprar papel sobre y la estampilla, si el viejo no hubiera trabajado tanto o si hubiera tenido un tío cerca la cuestión que nunca escribí y los otros chicos tampoco y al final con una sola pelota podíamos jugar todos, la cuestión que ese día que apareció la pelota me perdí de ir al cine y eso que ya tenía el vale que me había ganado repartiendo programas, pero era tan lindo patear una pelota de verdad...
Un día el padre de Carlitos me dijo que había conseguido un trabajo nuevo para la tarde, que era en un taller de cromado, que le iban a pagar muy bien y que con esa plata se pensaba comprar un terreno y edificar una casa, el gordo estaba contento, en los primeros días de trabajo se cromó todas las llaves, hasta cromo unas monedas que quedaron preciosas, pero después ya no se si servían porque tenían un color distinto a las comunes, a mi me cromo un tornillo grandote con tuerca y todo, que había encontrado en la calle, quedó precioso lo tuve mucho tiempo, hasta que un día creo que me rompió el bolsillo y lo perdí, ahora me acuerdo que una vez se lo mostré al Zurdo y quedó fascinado, le conté que me lo había cromado el papá de Carlitos, ¿Quién es? me preguntó y cuando se lo dije exclamó "El gordo de la camiseta blanca, con razón no lo veía más, me dijo y agrego yo creía que se había mudado, siempre que hacía una buena jugada, un caño, una chilena una palomita o un golazo, yo lo miraba y el gordo, el gordo me sonreía, que lastima que no está más", y sí nos habíamos quedado sin el espectador, yo ni me había dado cuenta porque siempre fui un tronco jugando a la pelota, pero al zurdo que era el mejor de todos, el público le hacia falta quedó triste el zurdo.
De Carlitos y del padre la verdad que ni me acuerdo si se hicieron la casa, porque los que se fueron, fuimos nosotros, un día mi papá que nunca aparecía durante el día, apareció y nos dijo, tenemos que ir a la escribanía, compré un departamento, vas a tener una pieza para vos solo me dijo y mamá va a tener una cocina para ella sola, va a estar tranquila.
El departamento era antiguo en un tercer piso por escalera y no tenía patio, solo un pasillo angosto, yo tenía una hermosa pieza, pero era la pieza más aburrida del mundo, la calle era sucia y llena de tráfico, los pocos chicos que había no podían jugar a la pelota.
Aunque no quedaba muy lejos de mi antiguo barrio, nunca más fui a la calle Humahuaca siempre pensaba ir pero yo soy así pienso pero no hago las cosas, por eso con esa mudanza me quedé sin amigos y nunca más los hice, mi vieja como tranquila estaba tranquila, aunque en el conventillo siempre la había visto bien, la recuerdo cuando se secaba las manos en el delantal y se acercaba a la puerta de la pieza de los tucumanos a escuchar la novela del negro Faustino, era tan lindo cuando escuchábamos todos juntos y nos reíamos.
Y sí con el tiempo me di cuenta que había perdido muchas cosas cuando nos mudamos del conventillo, pero algo me quedó de aquella época, un montón de recuerdos y ese orgullo, esa alegría inmensa de ser argentino.

En el pecho de lo niño
un pájaro posó el vuelo
un pájaro pequeñito
del mismo color del cielo.

Carmen Negrín: " Recuperar la Memoria de su Abuelo Juan Negrín"

"EN ESPAÑA NO HABRÁ RECONCILIACIÓN HASTA QUE NO SE CONOZCA LA HISTORIA"
Habita la casa en la que su abuelo vivió en el exilio en París y desde niña siempre quiso conseguir que su figura se respetase. Por eso, cree que "no habrá reconciliación en España hasta que no se conozca la historia".

Carmen Negrín, nieta del último presidente de la República en España, clausuró ayer un ciclo sobre este político en Alicante.

Hace seis años se prejubiló de su puesto en la UNESCO para dedicarse a recuperar la memoria de su abuelo, Juan Negrín, fisiólogo y presidente de la II República entre 1937 y 1945, ya en el exilio. Por eso Carmen Negrín ha recuperado sus archivos, que espera poder depositar en España -"que es donde deben estar"- y confía en conseguir que poco a poco se reconozca "el papel que tuvo para que se respetase la República a nivel internacional y eso es algo que se le debe".

Carmen Negrín, que clausuró ayer el ciclo sobre este político que se ha desarrollado en la Sede Ciudad de la Universidad de Alicante, confía en que sacar a la luz los archivos "aportará luz sobre muchas de sus actuaciones", que le valieron críticas de sus enemigos, pero también de sus supuestos amigos. Además, considera que "hay alguna diferencia entre Zapatero y González, son diferentes formas de leer la historia".
Por eso, afirma que "es muy importante que los países fomenten el estudio de la historia porque eso evitaría que se repitieran algunos hechos".

En este sentido, apoya la ley de la Memoria Histórica, que "desafortunadamente" es necesaria, porque "en España no habrá reconciliación posible hasta que no se conozca y se entienda la historia".

Información.es/CRISTINA MARTÍNEZ/22-05-2008

LA VIDA ES BELLA

LA VIDA ES BELLA Y PRECIOSA LA CANCIÓN.

NOA * La vita è bella

NOA Y MIGUEL BOSE (En Español)

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